No sono antes dos sono o ente dormita em si mesmo
canta palavra muda, inscreve no mundo o seu número
o nascer e o pôr do sol
o traçado imperfeito do rio
a gaivota em seu mergulho
arrojado, belo, quadrático
todos bem antes sonhados
na profundeza densa
de um cálculo matemático

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A Horda

Todos os dias eu acordo pensando que a Horda não está mais lá. Os sonhos bons são poucos e tornam tudo pior. Geralmente sonho com a Horda. Quando durmo, respiro melhor e sem controle. Sonho com um calendário sem marcas. Às vezes me inspiro a escrever algo. Quando o faço, apago no meio do caminho tudo que tinha feito. É uma compulsão, já me disse uma profissional. A compulsão pela palavra perfeita me priva de toda palavra. O gozo mesmo está em corrigir, em cortar algo de si mesmo e com isso sentir-se um pouco mais perfeito. De vez em quando esqueço da presença da Horda. Escrevo mais distraído, tomo meu café, tiro o almoço do congelador. E a Horda lá. De vez em quando escuto um assovio de gelar a espinha, seguido de urros animalescos. Eu não lembro mais quando a Horda chegou, mas desde então meus dias foram cobertos de noite e poeira. Para mim a Horda não tem cor, se cobre de sujeira e panos pretos. Quando amanhece tenho a impressão que se aproximaram um pouco, fechando o cerco sobre m
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"me pergunte dos porquês"

De manhã vejo um bilhete: “me pergunte dos porquês”. Do universo, da vida e tudo mais? Ou final de conversa comida nos beirais? Quem sabe provocação de quem me sabe desconfiado. Um mistério iniciado. Então o real imprime na poesia o seu carimbo – não era “por que” pergunta, sem acento e separado, mas sim um “porquê” coisa, todo junto acentuado.
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