Confissões de um Ciclocronista

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Sem Título

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é grito no escuro lençol no vazio faca no ventre gata no cio inverno cantante onda de frio casa costurada trama enrolada sorriso indigente pequeno arrepio uma dor de dente lembrança de ontem a porta do carro batida sem jeito uma despedida um aperto no peito um medo gostoso de ser diferente a ideia de alguém assim, de repente
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Prosa Falsa

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Seria a raiz ainda de um começo torpe Engulo de uma tomada seu rosto eslavo e ausente Óculos de armação larga, cheiro bem seu no sovaco Termino então um cigarro, o rosto vidrado no teto,  a mente vazia assim mesmo  em relato oceânico de mundos gerais.  Larguei em você minhas luvas,  sumi com a boca nas curvas.  Batom na camisa, espero a pergunta.  Sem pressa ou tardar, a mulher sonha quando o dia amanhece.  Eu finjo, respiro e respondo.  Não sei se é verdade, mas digo sem pranto, presto homenagem a todo encanto: “Sim, mulher. Te amo”.
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